do Hábito

 

Na cartomante:

-Até aos quarenta anos vai sofrer imenso com falta de dinheiro.
-E depois? E depois?
-Depois habitua-se

do Campeonato

Restou-me virar os olhos ao chão e assumir a soberba, a arrogância e o egoísmo.
Não que mo tenham apontado, mas cabe-nos olhar para os nossos actos e medir a consequência da sua dimensão.
Cheguei à fila dos carritos para despejar o veículo onde antes repousaram meia dúzia de compras.
Era o carrito mais pequeno, o que só tem uma fila e a fila estava ocupada.
Um velho de muletas, com as muletas dentro do carro e o carro a servir de andarilho, tentava sair de marcha a ré.
Esperei sem alvoroço e, é verdade, não tinha pressa, mas a pressa é uma coisa que se ganha num simples piscar de olhos ou, porquê negar, quando diante de nós alguém aparenta ter ainda menos pressa.
E a meio do trajecto, ainda entre guias, o idoso resolve ser audaz e dar a volta ao carrito para poder sair de frente do estacionamento.
Um velho, manco, entre duas guias metálicas que confinavam o estacionamento, a ousar uma manobra perigosa.
Não tinha como correr mal.
O condutor, apesar das limitações, não era desprovido e mostrou que afinal não tinha que correr mal. O carrito passava debaixo das guias e isso permitia a manobra.
Mas o tempo escorria.
E eu a gozar o prato. Eu, que já ouço amiúde a frase "olha que não vais para novo", armado em Tarzan Taborda, deixei o homem à sua sorte. 
"O senhor precisa de ajuda?" lançou uma cidadã que passava.
Não precisava. Estugou o passou, virou a viatura e foi-se embora para superfície comercial, a manclitar acima e abaixo, agarrado ao carrito, à laia de andarilho.
Restou-me virar os olhos ao chão.
Nem por um momento pensei que ajudar aquela alma teria sido mais proveitoso para ambos ou, num exercício de auto-comiseração porque, já mo têm dito, "não vou para novo", ao menos ter-lhe perguntado se precisava de ajuda.
Somos todos uns campeões até a vida nos mostrar que não. 

da América a preto e branco

 

O cantor Tony Bennett combateu os nazis na longa batalha das Ardenas. Na noite de Acção de Graças de 1944, convidou um soldado negro para se juntar a ele na mesa do jantar. No dia a seguir foi enviado para um campo de concentração que tinha sido libertado e ficou a identificar e embalar mortos até regressar a casa.

do dia Internacional do Jazz

SE NÃO CONSEGUIRES EXPLICAR O QUE É, É JAZZ

da Koisa que nos faz olhar para trás e ver

Não temos como ressarcir os povos cujos países ocupámos.
O passado é para assumir e analisar, mas nada o pode mudar.
Já no que respeita à devolução do que pode ser devolvido, isso pode ser feito e se do acto resultar alguma mitigação, melhor, mas pode e deve ser feito porque pertence à História desses países e mesmo que conjunturalmente tenho pertencido também à nossa História, deve descansar no local de origem.
Pelo que tenho lido, Portugal está a fazer um levantamento do património trazido das ex-colónias com o objectivo de, primeiro, o conhecer e, depois, espera-se, auscultar os países de onde foi trazido no sentido de saber se pretendem a devolução para enriquecerem o seu espólio, se pretendem que fique onde está para documentar a História.
É um enorme passo de reconhecimento.
Uma planta pode ser mantida eternamente num vaso, mas o seu lugar natural é a terra, o campo. Não fica menos bonita no vaso, mas a terra que a sustém não pertence ao vaso - foi lá colocada.
A vida dos povos faz-se sempre no presente, mas usa o passado como a maneira mais natural de garantir a cabeça erguida e de evitar, embora isso nem sempre aconteça, repetir erros e omissões. É esse o papel da memória e a História, a dos actos e a das obras, não é mais que a terra que mantém vivas as raízes.
O lado bom do passado é que nos deixa sempre aberta a possibilidade de o repetirmos ou não consoante nos seja mais útil, mas para isso temos que fazer uso dos seus ensinamentos - jamais o esconder ou adaptar.

do eterno encanto da França e do Gosto que dela se enamorou.

 

O filme começa e, durante dezassete deliciosos minutos, só se ouve a cozinha. Sim. Podemos fechar os olhos e perceber, para quem ainda não percebeu, o porquê da cozinha francesa ser a mais requintada, completa, icónica, e ritualizada de todas as cozinhas do mundo delicioso.
Numa cadência vagarosa, sincopada, ritmada pelo entrechocar dos tachos e pelo crepitar dos vários calores, o milagre dá-se ali, diante dos nossos olhos que, à falta de melhor, adivinham os aromas e as consistências.
Um ritual de elegância, fogo, gelo, vida e morte em nome da vida e do prazer, do supremo prazer do usufruto. 
Parei, sem fôlego, o filme que a França vai levar aos óscares no próximo ano, para vir aqui escrever o post. 
Continua...
  

18262,5

 

Hoje não é o dia da liberdade, é o 18262,5º dia da liberdade.

Se um dia, um qualquer, deixar de ser dia da liberdade, tudo foi em vão.

da Portugalidade que se encontra em praticamente todo o lado

Durante a Segunda Guerra Mundial, o Reino Unido não racionou bacalhau fresco para que nunca faltasse Fish and Chips aos ingleses. Esta medida não foi tomada apenas porque é um prato barato e popular, mas essencialmente porque a sua ausência poderia ter resultados catastróficos na moral da população.
Por aqui se vê a importância da coisa.
O prato, que ganhou fama no sec XIX, é composto por batatas "Ponte Nova" (de Pont Neuf, a ponte mais antiga de Paris, local onde se vendiam) e bacalhau fresco passado por polme e frito, "Fried Fish, Jewish Style", um prato levado para o Reino Unido no sec XVI pelos judeus sefarditas portugueses, que a Santa Inquisição fez o favor de correr daqui para fora, num momento da nossa História que ainda hoje nos deve envergonhar e fazer torcer a orelha.
Além do chá e da compota de laranja, também fomos nós que ensinámos os ingleses a comer com as mãos.

da Luz

 

"Ring the bells that still can ring
Forget your perfect offering
There is a crack, a crack in everything
That's how the light gets in"

Leonard Cohen

Este ano é um ano tão bom como outro qualquer, mas em melhor, para se começar a olhar a História dos nossos últimos cem anos e para a explicar aos mais novos.
É verdade que há quinhentos e picos anos fomos donos do mundo, que construíamos os melhores barcos que o dinheiro pode comprar e que fomos, em grande parte, responsáveis pelo que hoje se chama globalização.
Mas isso ensina-se num ano lectivo e não existe o perigo de voltar para nos assombrar a vida ou para a tornar melhor.
Já o obscurantismo de praticamente metade do século vinte, a ditadura que ainda hoje nos faz olhar por cima do ombro, o nosso tão característico olhar de baixo para cima perante o poder, a resiliência conformada aos tropeções da vida e o fado, o destino colado ao coração, isso, sente-se a cada dia que passa, pode facilmente voltar e não sei se teremos forças para evitar que se instale. Os novos têm que saber o que é não ter liberdade de expressão, têm que perceber que os bufos não eram apenas queixinhas. Têm que saber que antes de setenta e quatro também havia corrupção, que já havia fake news e que era perigosa qualquer tentativa de as corrigir, que a narrativa nos espezinhou ao ponto de acharmos que pobreza e humildade eram sinónimos e que decência era um atributo de quem cumpria os mandamentos e as obrigações. A liberdade permite que tudo se possa experimentar e a democracia, por definição, não fecha portas - só a consciência, o conhecimento e o espírito crítico consegue destrinçar o que é daninho do que é são. E sem conhecimento, o espírito crítico é pífio. Mais vale não ser. O ensino da História contemporânea, sem artefactos nem ideologias, sem deve nem haver, limpa, factual, é uma obrigação da sociedade para com as novas gerações. Estamos a falhar. Se, de surpresa, se entregasse uma folha de papel a todos os jovens com, digamos, dezasseis anos, e lhe fosse pedido que enquadrassem num ensaio o contexto da ditadura e os acontecimentos de setenta e quatro, temo que o resultado fosse desastroso. Quem não conhece o mal, convive com ele e deixa-o crescer.

do Cubo elevado ao zero

(a imagem é um estudo da careca do escriba. simboliza a descoberta da careca do Pessoa)

Gordon Ramsay usa caldos de cubinho na cozinha. Não mente e até já o apanhei a dizer que coisas como os caldos de cubo e a massa folhada de compra substituem muito bem os que fazemos em casa, dão menos trabalho e ficam mais baratos. Não sei se os usa nos restaurantes com estrela dos pneus, mas quem o vê na televisão não pretende ganhar estrelas nem garfos nem placas dos gajos dos pneus. Só quer fazer comer e comer e conviver com os amigos. Ontem apanhei o Henrique Sá Pessoa no zapping. Estava a fazer um arroz de tomate que me ficou na ideia, mas deixou que uma certa arrogânciazita intelectual lhe manchasse a performance. "Agora ponham (não sei quantos) mililitros de caldo de legumes no arroz que está a fritar. Eu faço o caldo, mas vocês podem usar caldo de compra, dos cubos. Eu sei que o vão usar e não há mal nisso, mas eu faço o meu caldo." Não fez. Aquele caldo era de cubo. Mentiu. Os caldos feitos em casa são coados, não têm pedacinhos de ervas a boiar. Os caldos de cubo têm pedacinhos de ervas a boiar. Às vezes preferia viver na ignorância. Agora não consigo olhar para o gajo sem lhe chamar pantomineiro. Quanto ao arroz de tomate, fez uma cebolada, não é cebola picada, é cebolada mesmo, fritou o arroz na cebolada, refrescou com vinho branco e depois acrescentou o tal caldo. Tirou a pele e as sementes a um tomate fresco, cortou-o em juliana grossa e só o juntou quando o arroz estava quase cozido. Terminou com uns talos de coentro e, não fosse eu ter ficado chocado por o gajo me ter mentido, diria que temos ali uma obra prima para acompanhar uns panados de vitela. Ele acompanhou bacalhau frito.
Era só isto

do que fica Obsoleto se não nos empenharmos

Desenhei este cravo, agora mesmo, no Paint.
O Paint tem apenas menos onze anos que a nossa democracia. Faz em Novembro trinta e nove anos.
O Paint foi descontinuado porque ficou obsoleto. Não conseguiu acompanhar os tempos.
É assim a democracia. Se não for diariamente regada, fica obsoleta. Mas, ao contrário do Paint, e porque não temos nada melhor para a substituir, não pode ser descontinuada.
Não a podemos deixar ficar obsoleta.
Reguemos...

do Karaças e das idiossincrasias da vida dos simples

(parte final do teste um aluno, julgo que nepalês, que me sensibilizou ao ponto de o guardar por anos)

Hoje dei a última aula a uma turma e acabámos em amena cavaqueira a falar da vida e das profissões ligadas, no caso, à restauração.
Quem não gosta disto, é melhor pensar já em ver de vida por outro lado - abri as hostilidades - porque esta, vocês já se aperceberam, é uma área muito absorvente.
E pus-me a pensar.
Há casos em que o trabalho até nem é muito, mas a entrega nunca pode ser menos que intensa.
Em hotelaria, em restauração, os clientes, mesmo os menos exigentes, passam muito tempo connosco. Comparável com a nossa actividade, só os hospitais, mas até aí o objectivo não passa de manter o cliente vivo, enquanto que no nosso caso, tem que estar vivo, feliz e com vontade de voltar, algo que não me parece que aconteça nos hospitais.
Se estão a empurrar a vossa situação com a barriga, desenganem-se, o que têm hoje é o que vão ter no futuro, aqui já estava a falar novamente.
Eu neste momento estou a estudar, a estagiar e a trabalhar, tudo ao mesmo tempo. Saio de casa, o meu namorado fica a dormir, chego a casa e já está a dormir.
E um dia destes, não está lá. Aqui comentei eu, um pouco a despropósito.
Como é que com uma situação assim, posso pensar em ter filhos, em construir uma família? - e começou-lhe a bailar uma lágrima em cada olho.
Felizmente - atalhei - já há cada vez mais sítios que garantem horários seguidos e condições de trabalho bastante confortáveis, isso é uma realidade, mas a força, mesmo nesses casos continua a ter que se fazer para conseguir desligar. E tudo isso tem que ser equacionado antes de ferirmos alguém que tenha depositado a sua esperança no nosso futuro, em fazer parte dele - aqui já não me lembro se falei, se pensei.
A turma toda achegou-se e os exemplos saltaram que nem coelhos. 
Não sei se este tipo de abordagem é o correcto para se ter numa escola, mas a verdade é que no final destes vinte minutos de coração esbragalado e conversa ao ritmo das emoções e do apalpanço ao deve e ao haver, houve quem saísse com mais certezas que as que tinha vinte minutos antes. A formação não pode ser apenas imersão nos conteúdos, tem que ser choque com as realidades.
Cada vez mais tem que ser choque com as realidades.
Formar jovens esclarecidos, profissionais mais robustos.

das Democracias assim assim

 

Algures na China, uma ditadura, uma estação homenageia o sofrimento das mulheres.
Em Portugal, uma democracia, fala-se no estatuto da dona de casa.

do Pudor

 

(imagem roubada ao blogue Pontos de Vista)

Hoje caiu mais um(a).
Isto num Governo que tomou posse há dias e que veio substituir um outro onde caíram tantos que arrastaram o próprio executivo para o buraco.
Não chegámos ainda ao ponto de ser preciso andar com uma lanterna para encontrar gente honesta, felizmente, mas vivemos tempos em que quem é íntegro pensa dez vezes antes de se meter nos meandros da coisa pública.
Há muitos anos, um amigo disse-me que a política não é para meninos, mas ficou o mais importante por dizer: a política é o refúgio de muita gente com "g" pequeno.
Hoje caiu mais um(a).
Sem surpresa. Era um caso problemático ainda antes de ter subido ao poder. Não que se questione a presunção de inocência, jamais, mas é lícito perguntarmos se não seria exigível um pouco de recato, um pouco de respeito por quem a escolheu e, porque não pensar assim, um pouco de vergonha na cara. Afinal, o caso que envolve esta senhora já foi tema de conversa antes.
E porque o assunto cabe no título do post, agora cá pelo nosso burgo, recebemos hoje a informação de que não tem pés para andar (os juristas que ponham um nome na coisa) a caldeirada que foi montada ainda no anterior executivo com denúncias anónimas (há quem diga que não são assim tão anónimas) e pontapés na porta de gente que, provou-se hoje, estava inocente e foi enxovalhada durante o processo, tudo em nome da luta pelo poder. 
Valia a pena pararmos para pensar.
Digo eu, que paro muito e penso cada vez menos... 

 

da inSofisticação

(depois de roçar a erva do quintal, o escriba refresca-se num Jacuzzi de arte)

"Quem me dera que a minha vida fosse um carro de bois
Que vem a chiar, manhãzinha cedo, pela estrada,
E que para de onde veio volta depois
Quase à noitinha pela mesma estrada.

Eu não tinha que ter esperanças — tinha só que ter rodas
A minha velhice não tinha rugas nem cabelo branco
Quando eu já não servia, tiravam-me as rodas
E eu ficava virado e partido no fundo de um barranco."

Alberto Caeiro

do tempo das coboiadas modernas

 

(imagem Disney Plus)

Porque, como dizia o outro, basta ter uma boa história e alguém a quem a contar.

do Nada

Ontem esteve calor.
Hoje, menos, mas ainda vai estar.
Amanhã já vai parecer novamente Primavera.
Sempre houve dias de Verão enfiados no Inverno e dias de Inverno enfiados no Verão, mas isto é diferente. Isto cheira a fim do mundo. Isto não é uma massa de ar quente que estacionou à nossa porta, igual a tantas massas de ar quente, ou frio, que o fizeram antes. Isto mexe connosco de uma forma diferente, porque a ciência nos diz que isto é diferente e o nosso cérebro não nos deixa descansar quando o que está em jogo é o fim do mundo. O nosso, porque o mundo já está habituado a ter gelo e fogo e nuvens e água e silêncio e barulho e vento e plantas feias que não precisavam de ser bonitas e plantas que se fizeram bonitas para sobreviver. 
Raio de metáfora, o fim do mundo, quando o mundo, queremos acreditar, somos nós.
Não somos. 
Mas se não conseguimos interiorizar que antes de cada um nascer era um nada ainda mais nada que quem morre porque nem memória carrega, porquê achar que, sem cada um de nós, o todo é menos todo? 
O verde da erva fica verde no tom que quer e as folhas, castanhas, quando lhes acaba a utilidade e isso é uma concessão à luz, isso é a vida a fazer o seu caminho, indiferente aos nossos remoques existenciais, demorando o seu tempo, o culto da indiferença que nos deixa tão incomodados.
Somos nada, mas esse nada é a nossa razão de existir.

  

da Distância

 

(Claude Monet: Impression - Sunrise)

Há experiências imersivas que só conseguimos obter se criarmos distância. 
Seja no tempo, seja no espaço, é muitas vezes a distância que deixa entrar a sensatez. 
 

do SI

 

Em torno de SI

Metáfora do eu enquanto base do crescimento para o mundo.
Da simples rotina de absorver do outro
O cerne da autocomiseração.
(suspiro)
Nada de bom cresce onde a terra só é.
Sentir é ser em sofrimento,
Cru.
Tosco.
E o centro do SI é oco.

 

 

do Passado e do Futuro

 

O sr Presidente da República condecorou postumamente à sorrelfa os membros do Conselho da Revolução no Verão passado.

As condecorações são manifestações públicas de apreço. Se são feitas às escondidas, só servem para alimentar o ego de quem as atribui.

Ora, como as condecorações são propriedade da República (logo do povo) o acto do senhor Presidente da República pode ser considerado desrespeitoso para com o povo que jurou servir no dia em que tomou posse.

Se o senhor Presidente da República entendeu que, ao actuar pela calada, escondia o facto de António de Spínola ser uma condecoração polémica, errou: a condecoração é datada e tal como outros, Otelo Saraiva de Carvalho por exemplo, que depois borraram a escrita, à época dos factos que levaram à escolha, a personalidade reuniu as condições necessárias para a Pátria lhe agradecer os serviços prestados.

Mal, senhor Presidente, novamente mal.

da Escrita

No ”Masters of the air”(https://www.imdb.com/title/tt2640044/), quando Bucky regressa ao voo depois de ter sido “air exec”, uma espécie de coordenador que fica em terra, pediu para ser ele a escrever as cartas aos familiares dos militares mortos no bombardeamento falhado a Bremen. Escrever pelo próprio punho cria um laço. Não basta a assinatura, tão pouco o nome do remetente. Escrever pelo próprio punho une as duas pontas da corda.

A escrita está a perder-se. Não apenas o gesto, mas todos o processo acessório que ajudou a criar rituais por gerações.
Tenho um frasco de tinta preta Quink, a tinta recomendada pela Parker, ainda antes das canetas de tinta permanente carregarem cartuchos, pequenas ampolas de tinta, a roçar a esferográfica, que pouparam tantos dedos azuis, eu sempre preferi pretos, a tanta gente.
Encher uma caneta não é um trabalho isento de perigos; se os preceitos não forem honrados, pode-se borrar a escrita e nem o mata-borrão conserta o que o descuido tece.
O que se escreveu à mão, não se corrige sem deixar mácula. Talvez por isso se pense mais diante de uma folha de papel que diante de um teclado que tudo permite, até o anonimato: a nossa letra fica irreconhecível fora do papel.
É uma questão de personalidade.
Debitar escrita cursiva fazendo correr um fio de tinta e construir mensagens estruturadas que secam ao ar e cravam de forma indelével a ligação directa entre o cérebro e a mão, é algo que não nos podemos dar ao luxo de abandonar. É um retrocesso.
A escrita fez-nos seres solidários, como o fogo nos fez seres inteligentes e robustos. Um método de comunicação sem palavras escritas, retrocedendo ao percurso que nos aqui trouxe ao usarmos emojis é enrolar a passadeira da civilização e desrespeitar tantos, todos quantos, década a década, nos transformaram em algo mais que aquilo que hoje se teima em querer que sejamos.
Somos escrita, fomos grafia, seremos pó, mas nenhum écran carrega, apesar da tecnologia que incorpora, tanta civilização como um documento escrito à mão.

 

dos Filhos

(imagem tirada de Toy World Magazine)

Cá por casa há um filho. Não é meu, nem da mãe: é dele. Sempre foi. Nosso, é apenas o privilégio de o ver crescer. Os filhos dão-nos caminho para percorrer e ganas de nos mantermos à altura do desafio. São quem nos irá carregar para o futuro, quando nada mais restar que sombras do que fomos. Um amor maior que o amor, ele-próprio, uma constante palpitação no peito e um despudorado e fresco à vontade que nos permite sermos, com gosto, o que antes achávamos ridículo. Todos nós somos filhos. O Imaginarium, que ousou ser diferente, faliu. O único local onde o filho que me acompanhava, largava a minha mão e entrava por uma porta só dele. Sinto pena de todos quantos nunca usaram do Imaginarium...

I'm back

 

Uma crónica egoísta...

O jornalista Abílio Simões acompanhado de Messias Costa (pai deste vosso criado) a ouvirem atentamente um profissional de cozinha na Feira de Gastronomia de Santarém enquanto este tentava explicar o porquê dos leitões estarem tão chamuscados.

A foto foi surripiada ao Nuno Canilho.
Presumo que seja património do Jornal da Mealhada.

Vamos lá que isto não vai ser fácil.

A memória mais antiga que tenho do padre Abílio envolve uma moto e uma chegada mais ou menos espalhafatosa à capela de Sant'Ana. A moto, uma CZ ou uma Jawa ou nenhuma das duas (não tenho a certeza), não tinha travões - confirmou o próprio na altura. Ninguém se magoou.

Estava com um grupo de amigos à porta da capela e esperávamos pelo pároco para abrir a porta. Era dia de catequese. Correria o ano de setenta e cinco ou setenta e seis.

O padre Abílio Simões apresentou-se ao serviço nos finais de mil novecentos e setenta e quatro com o intuito de apascentar as almas da Vacariça e da Mealhada em substituição do padre Gil que se retirara para o Seminário, julgo eu.
Os tempos eram de tumulto e só me lembro que, pelo menos na parte que diz respeito à Mealhada, será exagero dizer que entrou com o pé direito. Assumamos que tinha uma personalidade onde se misturavam ideias conservadoras e ideias progressistas, isto falando dos tempos do PREC, obviamente.
Não interessa nada para aqui, mas lembro-me de ouvir o primeiro presidente da Associação de Estudantes da Escola Secundária da Mealhada, feroz militante da JSD, anos mais tarde, chamar-lhe carinhosamente "padre comunista". O eminente político era e é o meu irmão, caso alguém queira apresentar queixa pelo sucedido.
Comigo, o padre Abílio falhou profissionalmente porque apesar de catequisado, comungado, escuteirado e até iniciado no crime pela mão dele, não me restaram laços mais que os indeléveis ditados pelo baptismo em relação à Santa Madre Igreja.
Foi com assumido e rosnado desgosto que me casou sem que eu me confessasse ou sequer comungasse na cerimónia.
Um parentesis apenas para explicar a questão da iniciação ao crime de que falo acima: uma rádio pirata. Funcionou numa sala da capela de Sant'Ana a segunda rádio pirata da Mealhada, emissora cujas emissões irregulares tive o prazer de abrir em conjunto com um restrito grupo de radialistas. A rádio ELBA, emissora livre da Bairrada, nasceu da cabeça, do querer e do patrocínio de Abílio Simões e quero deixar aqui público e vivo testemunho que jamais houve qualquer interferência na linha editorial (inexistente) da emissora por parte da autoridade eclesiástica. Quer dizer: levei um puxão de orelhas quando disse no ar que Bob Marley fumava liamba enquanto recitava passagens da Bíblia.
Se fosse viva, a rádio Elba completaria amanhã vinte e oito anos de emissões efectivas. O dia nove de Fevereiro de mil novecentos e oitenta e seis foi Domingo de Carnaval e o rei, Lauro Corona, foi entrevistado para a rádio ELBA: ainda tenho a cassete. Um dia de glória, o único, em que estivemos um passo à frente da Rádio Livre da Mealhada. Abrimos as emissões com a entrevista.

Podia aqui falar das noites de copos no Lopes quando a RTL passava filmes softcore e onde um resignado pastor de almas assistia do canto do balcão, enfiado na sua condição de mortal, ao pecado na tela e nas cabeças de todos quantos, tal como ele, comiam uma dobradinha a desoras...

E podia falar de um cinco de Abril que calhou numa Sexta-Feira Santa. O meu pai fazia anos, encontrou o padre Abílio e convidou-o para jantar em semi-pecado: paella! Comeu carne e concedeu a bula e por aí não veio mal ao mundo. Pelo meio deixou a minha mãe sossegada pois afiançou-lhe que estava a pecar em consciência.

Podia aqui falar do lado mais fabuloso deste homem que marcou a nossa vida durante trinta e tal anos. Do seu apego ao rebanho. Da sua disponibilidade para acompanhar, no sentido literal do termo, todos quantos sofriam numa cama de hospital ou mesmo em casa quando a coisa era de cuidado. Não deve ter passado uma semana nesses trinta e tal anos que o padre Abílio não tirasse uma tarde para ir visitar os doentes ao hospital. Pelo menos uma tarde.
Um homem que se deu ao seu semelhante.

Podia falar das manhãs de Páscoa em que a sala lá de casa rescendia a cera e onde a mesa se vestia de iguarias finas para receber a cruz e posso dizer com assumido e galhardo orgulho que não houve um só ano que o padre Abílio não nos honrasse com um brinde de espumante e um bocadinho de bolo com queijo da Serra. Haja quem me contradiga...

No dia em que teve que encomendar o corpo do meu pai, o padre Abílio chorou em plena missa. Não terá sido a primeira nem a última vez, mas foi uma distinção que se me alojou no peito e que nunca mais daqui sairá.
Tinham desenvolvida uma relação mais chegada a partir do momento em que o meu pai, que eu só via na igreja em casamento ou funerais,  foi arrebanhado para fazer parte da comissão fabriqueira da Igreja de Sant'Ana - a igreja nova onde várias pessoas enterraram bastante tempo e o padre Abílio investiu muito do seu dinheiro. Presumo que mesmo muito. Dificilmente se saberá alguma vez quanto.

O padre Abílio Simões foi um ilustríssimo mealhadense, um homem de coração ENORME, um irmão do povo da Mealhada que morreu, passaram ontem sete anos e que receberá amanhã a homenagem que lhe é devida por ter sido quem foi.

Foi uma honra ter privado com ele.

ainda o Natal

Sinto-me mais confortável a dar que a receber.
Dar é fácil.
Dar é, habitualmente, fácil.
Dá-se e pronto - já está.
A partir daí, podemos passar o resto da vida a duvidar do grau de autenticidade do agradecimento, mas está cumprido o nosso papel.
Receber implica demonstrações de sentimento. O que se dá é em si uma mensagem ao passo que o que se recebe deve despoletar um gesto que se quer límpido, natural e sincero.
Quem dá, passa a bola.
Quem recebe tem que sair a jogar...